Дальнобойщики   ::   Кукаркин Евгений

Кровь стекает с виска струйками на подбородок.

- Кит, бери их к себе, шкуру спущу если что-нибудь произойдет.

Два типа подхватывают меня и ловко скручивают руки.

- Пошли.

- Эй, Вано, их машину отвези к нам на подворье,- слышится нам в спины.

Добродушно загрохотал двигатель и "Мерседес-Бенц" прошел своим длинным боком мимо нас. Мужики заталкивают нас по "Волгам" и мы по темным улицам Минска несемся черт знает куда.

- До чего же вы грязные ребята,- невидимый голос с акцентом раздался из темного угла.

Вскоре в яркое пятно абажура вошел худощавый южанин с черными густыми усами.

- Садитесь, господа. Мои мальчики ни как не могут приобрести такт при встрече с о старыми знакомыми. Надо обязательно кого-то испачкать, потрогать...

- Разве мы знакомы?- удивился я.

- А как же. На трассе только серьезные потасовки между моими и вами.

Неужели это Садаров, мелькнула мысль.

- Что же, господа, раз вы у меня в гостях, то поговорим серьезно о наших делах.

Где наркотик?- тон южанина стал жестче.

- Вы о чем? Не путаете ли вы нас с кем-нибудь?

- Вот именно тебя, нет. Посмотри на эти картинки.

На стол упало несколько фотографий. Фотографировали где-то сверху, но так, что было схвачено два лица: Малькова и Борис Григорьевича. Моим был только затылок. Мы увлечены разговором, сидя в кабинке ресторана "Орел".

- Узнаешь?

- Несовсем.