Дорога на Стрельну (Повесть и рассказы)   ::   Аль Даниил Натанович

Бойцы в окровавленных повязках, скопившиеся у повозок, тоже смотрели на нас с презрением.

- Куда их ведете? Шлепнуть надо на месте, - деловито сказал один из них.

- Шлепнут где положено, - заверил его наш лейтенант.

Все кипело во мне от обиды. "За что? Почему такая несправедливость? Почему такое недоверие? Кто он такой, этот злобный лейтенант? Кто дал ему право так поступать? Ну, ничего! Андрей сказал, что мы будем на него жаловаться. Уж я распишу его начальству, какое барахло его подчиненный! Я про него в газету напишу!"

Андрей шел молча. Без ремня, без оружия, со сложенными за спиной руками, с опущенной головой, он был совсем на себя не похож.

Я смотрю на него, и мне вдруг начинает казаться, что человек, понуро шагающий передо мной, лица которого я не вижу, вовсе не Андрей, а кто-то другой, незнакомый... Дезертир какой-то, которого поймали и ведут под конвоем. Шведов в это же самое время живет в моем сознании отдельно от этого, бредущего впереди. Живет таким, каким он был: подтянутым, при оружии... И в бою, с пулеметом... И там, в трамвае, с трофейной картой... Ни с того ни с сего в моей голове громоздятся странные воспоминания далекие, неуместные. Я вижу себя в самый первый день в школе. Вместе с такими же малышами я топаю по кругу в большом двусветном зале.