Кайф   ::   Рекшан Владимир

С выбритым пробором, отутюженный, всегда в галстуке, как комсомольский секретарь, поэт постпостсимволистского толка прибился случайнос напором жениха. Рвался писать манифесты и декларации, несколько раз предлагал свергнуть меня и назначить его. А третий сезон начали без Д. Он исчез. Наверное, его жениховский напор увенчался успехом в естественном направлении.

У меня набралась полная авоська рок-н-ролльных виршей, и сгоряча я стал проводить изыскания по семиотике рока и, кажется, нащупал контуры знака новаторства и знака вторичности. Словно прошлогоднюю солому корова, так начинающие немытые рокеры дожевывают сны, свечи, чертовщину и мистику, дзэн, медитацию, наркотики.

Век информации. Мир растворен в газетных столбцах. Хочется петь, но губы зажаты в тисках, потому что жалкая пародия на Homo Sapiens, нагим ты с рождения впал в нирвану, эти стихи мне нашептывал демон, и я хочу, чтобы путь познания был долог, чтобы уйти прочь с наступлением рассвета, хотя гордый, демон на стоянке такси спрячет крыло под серым плащом, так что в итоге смотри на мир сквозь цветные стекла, пока часы не пробили полночь. Такой, так сказать, круговорот личности в природе. Такая путаница. Такая каша в голове. Гречневая наша российская каша рок-н-ролла.

Но ведь они хотят высказаться, они неловко прорываются сквозь чащу родного наречия...

Все может быть, пусть даже дзэн и медитация, черт с ними, но не может быть наркотиков. Как им объяснить, как рассказать о черных щупальцах безумия? Хорошо, что пока метафорические наркотики у большинства.