Добрый ангел смерти   ::   Курков Андрей

В руках все стоявшие граждане держали плоские бутербродные заготовки — продольно разрезанные булочные батоны. Остановившись и понаблюдав, я понял механизм празднования Дня города. Граждане просовывали в окошки киосков свои длинные булки, а обратно их получали уже покрытыми икрой. И при этом никаких документов у граждан не требовали, из чего я сделал вывод, что найди я сейчас булку — я получу такой же шаровой обед астраханского аристократа.

Оставалось найти булку. Спортивным шагом обойдя окрестные улицы, я понял, что с булками я опоздал — все булочные были закрыты, а у дверей одной из них проходившая мимо старушка мне участливо сообщила, что хлеб в городе закончился еще вчера.

Отчаявшись, я подошел к киоску, у которого на моих глазах рассосалась очередь.

— У вас булки не найдется? — спросил я.

— Ты что! — усмехнулся молодой парень-продавец.

— А черного хлеба? Есть очень хочется, — признался, давя на жалость. — Я только с поезда…

Парень вздохнул, не убирая с лица улыбки.

— Дай-ка руку, — сказал он.

Я, не совсем понимая что и зачем, протянул ему в окошко руку, думая, что положит он мне в ладонь какой-нибудь дармовой «сникерс». Но парень наклонился на пару секунд, а потом я почувствовал, как по моей ладони расползается что-то липкое.

— Хоть так поешь! — сказал он мне.

Я вытащил руку из окошка — моя ладонь была намазана сантиметровым слоем черной икры.