Небо войны   ::   Покрышкин Александр Иванович

Подогрели в котелках соты, натопили меду, у солдат в мешках оказался хлеб, и завтрак удался на славу.

Среди дня мы въехали в Пологи. Кирпичные дома, улицы — я уже давно не видел этого. Остановились на площади и принялись за большую, крайне нужную работу: надо снять крылья и уложить их в кузов. Дальше с целым самолетом ехать было почти невозможно. Военные машины, колонны беженцев загромождали все дороги, того и гляди зацепишься за что-нибудь. Ключей нет, но есть молоток, зубила. Помощников хоть отбавляй — все мальчишки городка. Шутка ли, прямо среди площади разбирают самолет.

Когда работа подходила к концу, я спросил ребят, где у них больница: с глазом у меня творилось что-то неладное. Целый отряд мальчишек привел меня в госпиталь. Доктор, осмотрев рану, сказал сестре:

— Запишите его. Надо положить.

— Не могу, — сказал я. — У меня самолет.

— Где?

— Стоит на площади.

— Вы что-нибудь понимаете? — обратился к сестре врач. Пришлось объяснить все подробно.

— Что ж, хотите остаться без глаза, пожалейте самолет.

Такое категорическое противопоставление мне не понравилось. Я попросил врача перевязать рану и отпустить меня. Видя мое упрямство, он распорядился перевязать рану, сделать укол и удалился.

Девушки — медсестры и санитарки, обрабатывая рану, все еще уговаривали меня остаться в госпитале.

— У нас был вчера один летчик, — сказала сестра, отдирая присохший к виску бинт.

— Вчера? — переспросил я ее, вспомнив о Комлеве.

— Да.