Рота, подъем!   ::   Ханин Александр

Дорогу помнишь?

Я кивнул и пошел к штабу полка, раздумывая о только что услышанном. Миртаджиева я знал хорошо. Этот житель Средней Азии выделялся от своих сородичей хорошим русским языком, знанием литературы и умением слету понимать сказанное. Когда мне оставалось до конца службы пара месяцев, Миртаджиеву пришла посылка. Он принес литровую банку с чем-то черным внутри ко мне в канцелярию с просьбой спрятать до прихода его взводного.

– А что это?

– Икра. Черная.

– А прятать зачем?

– Хочу взводному предложить, чтобы он меня в отпуск домой отправил.

– Ему и полбанки хватит, – сказал я доставая алюминиевую ложку.

Мы ели икру одной ложкой из банки, упираясь лбами над стеклянной посудой, и остановились только, когда объем продукта уменьшился больше, чем на половину.

– Давай я оставлю взводному. Все-таки за отпуск. Спрячь у себя.

Остатки я спрятал. Но это не помогло. Отпуск Миртаджиеву так и не дали. А вот теперь я узнал, что парень, с которым мы вместе ели, как говорится, из одного котелка – хладнокровный убийца.

– Здравия желаю, товарищ старший лейтенант, – я был рад видеть ротного. – Как вы тут?

Старлей сидел вторым делопроизводителем в строевой части.

– Вот видишь, как? – он развел руками. – Мне запрещено работать с личным составом, Гераничев уволился, комбат перевелся в другую часть. Только кэп… Сам-то как?

Я рассказал в двух словах о том, как учусь и что видел взводного.

Лицо бывшего ротного выглядело уставшим и апатичным ко всему.