Семь бед (рассказы)   ::   Фомин Виктор Владимирович

Дремавший сзади Серега стукнулся в спинку переднего сидения и, проснувшись, хрипло спросил, потирая ушибленный нос:

- Володя, ты чего, опять курицу пожалел?

- Петухов, блин, а не курицу! Залил глаза посреди рабочего дня, да еще полную машину насажал, гонщик недоделанный, - выругал Жук лихого водителя. Потом сказал:

- Запиши-ка на всякий случай номер, командир, чего-то уж очень шустро они от столовки отъехали. Да и мало ли что, может, ментам пригодится...

Я расстегнул планшет и накарябал продиктованный Вовкой номер. В это время мы въехали во двор столовой и затормозили у кособоко стоящего милицейского "Москвича".

- А, так вот почему эта пьянь так резво смылась! - кивнул Вовка на "Москвич".

Только выбрались из машины, как из столовой с криком "Помогите!" выскочила растрепанная женщина в белом переднике. Мы кинулись внутрь, даже не захлопнув дверцы. Вбежав в столовую, я увидел лежащего на полу лицом вниз старшину милиции, под его головой расползалась большая лужа крови. В нос ударил запах пороха. Кобура милиционера расстегнута, но оружия ни в руках, ни рядом я не заметил. Из-под моего сапога со звоном выскочила стреляная пистолетная гильза. Прислонясь к раздаточной стойке, сидел лейтенант, форменная голубая рубашка на груди потемнела от крови. Зажимая ему рану рукой, рядом сидел еще один милиционер, сержант, а вокруг, галдя и толкаясь, бестолково суетились пара каких-то работяг и повариха. Вовка с Сергеем кинулись к старшине, а я к лейтенанту. Подскочил, рявкнул на толкающихся вокруг: "Разойдись!", нагнулся над раненым.

- Кто вас? - спросил у сержанта.

- Наркоманы, чтоб их...