Фирма   ::   Рыбин Алексей

— Это как? И куда же ты намылился, если не секрет? Куда уходишь? Уж не на место ли болезного нашего Гольцмана? Или — на радио? Или еще куда? Нашел себе группу? Вольным продюсером станешь?

— Идите вы все в задницу с вашими группами, — спокойно ответил Артур. — Как вы меня достали… С этим вашим дерьмом.

Он помолчал, потом вытащил сигареты и закурил.

— Мне сорок лет, Володя. Сорок. Пора о душе подумать. Пора наконец уже что-то сделать… Что-то, как бы это смешно ни звучало, настоящее…

— Я так и не понял, что у тебя за проект. Что значит — настоящее? Не расскажешь?

— Ты не поймешь, Володя. Если тебя очень волнует, куда я ухожу, то отвечу — никуда. Домой я ухожу. У меня, слава богу, есть свой дом. И много еще чего.

— Это точно. Много.

— Я не это имею в виду, — поморщился Ваганян. — Впрочем, ты, думаю, не поймешь…

— Так объясни, — начиная внутренне закипать, тихо сказал Вавилов. — Объясни мне, дураку, может, и пойму…

— Ничего я тебе объяснять не буду. Просто не хочу больше увеличивать количество говна… В своей стране.

— Артур, ты, по-моему, заболел. Переволновался в связи с последними событиями. Возьми-ка ты, друг мой, отпуск. Отдохни. А потом мы вернемся к этому разговору. Хорошо?

Вавилов с трудом себя сдерживал. Ему хотелось просто ударить по холеному, отлично выбритому лицу этого неженки, этого рефлексирующего интеллигента, чистоплюя этого, который при малейших сложностях начинает думать, куда бы ему сбежать. Чтобы не нести ответственность. Чтобы не портить себе настроение черной работой. Чтобы остаться в белом… Когда все остальные действительно разгребают дерьмо. А иначе ведь ничего не сделаешь.