Фирма   ::   Рыбин Алексей

Что за мальчишеская недальновидность, ей-богу?!

— Сережа, — примирительно сказал Шурик, взяв сержанта под локоток. — Сережа. Ты знаешь, за мной не заржавеет. Сделай для меня одну вещь.

— Ну… Слушаю вас, — смирился Дронов.

— Сейчас могут нагрянуть журналисты. И всякие деятели… Ну, по нашему ведомству. Ты меня понимаешь?

— Допустим.

— Так ты организуй ребят — посылайте всех подальше. Чтобы никакой информации… Ну, совсем никакой, конечно, не получится. Что-то просочится, но — по минимуму. Всех просто посылай. Не давай ничего снимать. Никаких вопросов. Никаких интервью. Будут орать про свободу прессы — игнорируй. Будут жаловаться — вопрос решим. Я поговорю наверху, вас прикроют. Да и сам знаешь — это же все несерьезно, вопли всякие, хлопанье крыльев. Пустой звук…

— Это точно. — Дронов хмыкнул. — Пусть себе жалуются. Козлы…

— Ладно, Сережа, я пошел туда.

Шурик повернулся и направился к пожарищу, вокруг которого стояла небольшая кучка зевак — местных жителей.

— Доигрался, музыкант, — сказала тетка в платке, когда Александр Михайлович проходил мимо группы любопытных жителей Пантыкино. — Доигрался, сердешный.

— Хорошо, все село не спалил. Понаедут с города, с Москвы, только хулиганить мастера. А работать не хотят, — качал головой мужчина в спортивном костюме. — Тунеядцы чертовы! В другое время таких… Ох! — Мужчина махнул рукой и сплюнул.

— Да что говорить! Всю страну сожгут, не то что дом.