Генералы подвалов   ::   Рыбин Алексей

Иподставлять не собираюсь. Так что с паршивой овцы хоть шерсти клок. Вот ты пойдешь и получишь его в ломбарде. И, кстати, сделай мне еще пару твоих фоток. Пригодятся.

— Сделаю. Блин...

— Что такое? — Моня, направлявшийся в прихожую, обернулся.

— Деньги нужны.

— А на хер тебе деньги, скажи, а, Димка? Чего ты хочешь-то? Одеться, что ли? Так ты же не научился еще одеваться.

— Ладно, Моня, не наезжай. Разберусь.

— Деньги. Будут тебе деньги. Говна пирога. Деньги. Ладно, пока, Димуля. Я пошел. Не опоздай в ломбард.

* * *



— Так. Понятно, — маленький человечек в длинном легком плаще кивнул головой, — значит, наркотики, говоришь.

Директор магазина, откуда час назад увезли в больницу раненого Топа, кивнул головой.

— Да. Он очухался, успел мне передать.

Человечек в плаще снова кивнул.

— Отлично.

— Что же тут отличного? — поднял брови директор Сергей Ильич Вознесенский, Серый, как звали его особо приближенные.

— Разберемся. Заяву пусть напишет ментам, да и никуда не денется, заставят написать. С такими ранами... Но на себя дело пусть не вешает. В смысле — пусть говорит, что не знает, кто да что, просто, мол, пьяная разборка. Хулиганы. Очных ставок не будет, так что узнавать ему будет некого. Это я тебе гарантирую.

— Хорошо. Слушай, так, если найдешь этих уродов, надо бы с них на лечение получить.

— Естественно. На лечение. И мне за суету. Разберемся, Серый.