Генералы подвалов   ::   Рыбин Алексей

— Кто там? — спросила она по привычке, крепко-накрепко вбитой внее отцом. Хотя в двери и был глазок, Насте лень было в него заглядывать. Спросить — куда проще. По голосу все становится ясно, кто да зачем.

— Я, Настенька, я это, — мама за дверью говорила спокойно, видимо, перегорело уже в ней первое чувство, хотя, как знать.

Настя открыла дверь, мама прошла мимо нее, стащила высокие, почти такие же, как у дочери, модные ботинки и, пройдя в кухню, тяжело опустилась на табурет. Она сидела молча, уставившись на газовую плиту со следами вчерашнего кофе, который «убежал», а подтереть было недосуг. Настя проследила за ее взглядом, подошла к плите с тряпкой в руке, но мама остановила ее:

— Подожди. Сядь, — она вытащила второй табурет из-под стола, придвинула Насте. — Что же теперь будет, Настенька?

Она не знала, что ответить. Лицо мамы было словно вылеплено из гипса. Неаккуратно, грубо, как будто скульптор торопился и не сгладил ненужные неровности, какие-то бугры, борозды... Мамины глаза, большие, всегда сияющие — по ситуации — или весельем, или яростью, ибо она не знала «золотой середины» в своих чувствах, сейчас провалились в два черно-синих круга, таких отчетливых, как будто искусственных, нарисованных.

— Так что там? — осторожно спросила Настя.

— Он попал под поезд... Аркашенька наш... Какой ужас!..

— Не плачь, мамуленька... — Настя обняла мать за плечи, прижала к себе. — Не надо... Ничего ведь не изменишь...

Они сидели и плакали.