Голосуйте за Берюрье!   ::   Сан-Антонио

Лицо у него осунувшееся то ли из-за смерти папаши, то ли из-за того, что он крепко гульнул в Париже.

А может быть, и из-за того и другого.

У него есть право взглянуть на мое удостоверение, поэтому он смотрит на него понимающе и вяло кивает, чтобы дать мне понять, что готов отвечать на мои вопросы.

— Этой ночью вы были в Париже? — спрашиваю я без малейшего скептицизма в голосе.

— Да.

— В какой гостинице?

— “Георг V”.

— Спасибо.

Я охотно порасспросил бы его о подробностях вечера, но я слишком джентльмен, чтобы делать это в присутствии его жены.

— Как мне сказали, вы только что вернулись?

— Действительно.

— Спасибо. Мадам, — начинаю я новую атаку, оборачиваясь к рыжей блондинке. — Вы слышали, когда вернулся ваш отец?

Она отрицательно качает головой.

— Я очень крепко сплю. Сегодня утром меня разбудили лишь крики Августины.

— Сколько у вас ключей от двери, которая ведет в гараж?

— Два.

— У вашего отца был один…

— Оба, господин комиссар.

— Как оба?

Зять объясняет мне:

— Недавние события сделали моего тестя осторожным. Эта дверь в гараж могла бы позволить любому проникнуть без труда в дом. Он ее постоянно держал запертой и никогда не расставался с ключами.

— Этим и объясняется то, что я вынужден был взломать дверь, понимаете? — заканчивает Мартине.

— Понимаю. Пойдем теперь к Августине.