Горький привкус победы   ::   Незнанский Фридрих Евсеевич

— Слышь, Михалыч! Как думаешь, Масуд скоро Кабул возьмет?

— Не, не возьмет, — шумно отхлебнул из кружки Михаил Михайлович Виноградов, пожилой сержант вневедомственной охраны, доставшийся в напарники Григорию.

— Почему? Асмар уже взяли. До Кабула — рукой подать. — По молодости лет Гриша Ильин мнил себя стратегом.

— Не возьмут — и все! — рассудительно отрезал будущий пенсионер. — Ты не на карту с флажками смотри, Кутузов, а подумай, кому это надо.

— Нам надо.

— Ну-ну. Нам там уже ничего не надо. Были уже. Нахлебались. А вот пиндосам-америкосам, наоборот, пока еще несильно надо. Значит, не возьмут…

Молча пожевали печенье, прихлебывая дымящимся чаем с ароматом мяты, любовно заваренным Изюмкой, как обзывал вечный сержант свою благоверную.

— Вот уйдешь, Михалыч, чем займешься? — сменил тему молодой. — Скучать наверняка станешь.

— По чему скучать-то? По тебе, что ли? На дачу съеду от этой суеты. Лес, озеро, грядки. Поработал, покурил — никому ничего не должен. И ответственности никакой. Все равно почти забесплатно тут без дела сижу, штаны просиживаю. На тебя вот гляжу. Слава богу, недолго осталось.

— А правда, Михалыч, — не унимался сержант Ильин. — Почему мы здесь вдвоем? По штату шесть охранников положено.

— Начальство-мочальство деньги экономит. Посчитай: вместо шести зарплат платит нам по полторы. Три всего. Как думаешь, куда еще три идут?

Гриша почесал затылок.

— Это-то понятно. Ну а случись что?

— Тьфу, тьфу! — на всякий случай сплюнул Виноградов.