Белое солнце Пойнтера   ::   Мартыненко Всеволод

Остановившись за дюжину ярдов до ограды и дождавшись, когда встанут идущие за мной, я подозвал аштегмена ветрострелков, уже освоившегося в качестве командира моей лейб-гвардии:

– В посольство местным нельзя, один пойду. Расставь людей вокруг.

– Ясно, о султан. – Привычную краткость офицера порядком корежило сановное обращение.

– Без чинов! – поморщившись, я отменил неуместное титулование. – И вот что… Найди мне какой-никакой стреломет. На всякий случай…

– Сейчас. – Тот обернулся, высматривая, у кого изъять подходящее оружие. – Может, все-таки…

– Нет, внутрь можно только мне, моим женам и наложнице. – Очухались драконы на воротах после снятия магии с города или нет – не знаю, но рисковать не стоит. – Остальным нельзя, что бы внутри ни происходило…

Может, это и слишком самонадеянно, но засады внутри я не ожидал. Файрболл одного калибра дважды в одну воронку не ложится.

Казалось, что я оставил здание посольства не в полдень этого дня, неодолимо катящегося к финалу, а неделю назад. Возвращаться в пустой дом, да еще со свежим покойником, никогда не представлялось мне особо веселым действием, а уж в разоренном гражданской войной городе – особенно…

Отчего-то через приемную с разгромленными диванами и перебитой фальшколонной я прошел именно в конференц-зал, где пребывал ныне покойный посол.