Цвет ярости - алый   ::   Романовский Александр

– Что ж, как знаешь. – Таран кивнул, затем повернулся к четырем молодцам в черных безрукавках. – Ну, а как насчет вас?

Те переглянулись.

– Мы не оставим вас, шеф, – быстро сказал один. – Куда вы, туда и мы.

Остальные закивали.

Таран почесал заросший щетиной подбородок. С одной стороны, он был озадачен, с другой же – ему было приятно. Если ему суждено умереть, он будет не один. Утешение небольшое, но только не для того, кто половину жизни никого не мог назвать другом.

Возможно, где-то в иной Вселенной скупая слеза скатилась по иссеченному шрамами лицу.

– Что ж, тогда вперед.

Им оставалось преодолеть два-три квартала. Таран, во всяком случае, в это верил. Он не страдал амнезией, как и прозаичной забывчивостью; он ни единого раза не пытался проследить за человеком, приходившим к воротам Подворья раз в год, чтобы забрать дань. Руины вовсе не пестрели дорожными указателями с надписями “К Королю – 1,5 км”, никто не выглядывал из окон и не извещал о том, какой избрать курс. Даже Хью, и тот упрямо молчал, если и впрямь бывал в этих местах.

И все же Таран прекрасно ориентировался и даже как будто что-то узнавал. Как ни странно, этому имелось предельно простое объяснение: Хэнк ни разу в жизни не видел этих руин, но выслушал такое неимоверное количество сплетен и слухов, что смог бы ориентироваться тут даже с закрытыми глазами.