Цвет ярости - алый   ::   Романовский Александр

Это был огромный, пустынный имрачный зал, до отказа заполненный застоявшимся воздухом, сквозь толщу которого то и дело пролетало гулкое эхо. Далекий потолок подпирали железобетонные колонны. Взгляд крался вдоль их угрюмых рядов, пока не натыкался на возвышение у дальней стены. На нем стояло что-то, в чьих очертаниях, размытых расстоянием, можно было угадать массивный стул, большое кресло или же…

Трон.

Если бы в это мгновение Таран мог замереть еще больше, то это с ним непременно бы случилось.

Потому что на троне маячила какая-то фигура.

Король. Клоповника.

“Действительно, кто же еще?” – спросил себя Хэнк.

“Клопы” переминались с ноги на ногу. Никто не представлял, как себя Тут держать и что вообще делать дальше. Любое неосторожное движение могло быть расценено как – в худшем случае – угроза или – в лучшем – неуважение. По виду Лысого Хью нельзя было сказать, что он бывал здесь прежде. Он топтался на месте и крутил головой, как все остальные. Если, подумал Таран, Король не встретился с ним, чтобы вручить “лицензию”, при совсем иных обстоятельствах. Но, учитывая пройденные рубежи охраны, напоминавшие паранойю, это было не особо похоже на правду.

Таким образом, не приходилось надеяться, что кто-то из присутствующих замолвит словечко за старого гладиатора… Хэнк мрачно взглянул на Хью, затем перевел взгляд на трон.

Фигура махнула рукой.