JК
Дневная тень (Хроники Ворона - 2) :: Баркли Джеймс
Страница: 492 из 648И вновь ощутил, как меч входит в их плоть, горячее дыхание пса опять опалило лицо, и Безымянный вздрогнул от боли, когда клыки вонзились в плечо, а потом кровь хлынула из его разорванного горла.
Он схватился за шею рукой, перед глазами потемнело, как в тот страшный день, во рту возник вкус смерти, звуки вокруг стали стихать. Безымянный упал на колени, а потом рухнул вперед, вытянув правую руку. Он задыхался, на глазах выступили слезы. Потом он закашлялся, и его вырвало. Наконец Безымянному Воителю удалось оторвать левую руку от горла, и в глазах понемногу прояснилось. На руке не было крови.
Не было крови, не было собак и не было смерти. Он поднял голову, увидел тускло освещенный амбар, а потом его взгляд уперся в невысокий холмик чуть в стороне от двери.
- О боги, - прошептал он. - Уберегите меня от этого.
Но спасения не было. Все время, пока Безымянный жил и дышал, его тело лежало здесь.
Его снова вырвало, и он с отвращением сплюнул на землю.
- Почему вы не позволили мне умереть? - прорычал он, вскакивая на ноги.
Он ненавидел Зитеск, место, где прошла его юность, - именно там у него отняли смерть. И дали взамен чудовищно исковерканную жизнь под маской. Он проклинал город и его хозяев, проклинал магов, которые до сих пор сохраняли власть над другими несчастными чудовищами - его собратьями.
Каждый шаг к могиле давался ему с таким трудом, словно он шел по топкому болоту. Безымянный не спускал глаз с пыльного холмика, где виднелся лишь смутный отпечаток символа Воронов, выжженного на поверхности - и почти исчезнувшего за несколько недель упорной работы неослабевающего ветра.
Он схватился за шею рукой, перед глазами потемнело, как в тот страшный день, во рту возник вкус смерти, звуки вокруг стали стихать. Безымянный упал на колени, а потом рухнул вперед, вытянув правую руку. Он задыхался, на глазах выступили слезы. Потом он закашлялся, и его вырвало. Наконец Безымянному Воителю удалось оторвать левую руку от горла, и в глазах понемногу прояснилось. На руке не было крови.
Не было крови, не было собак и не было смерти. Он поднял голову, увидел тускло освещенный амбар, а потом его взгляд уперся в невысокий холмик чуть в стороне от двери.
- О боги, - прошептал он. - Уберегите меня от этого.
Но спасения не было. Все время, пока Безымянный жил и дышал, его тело лежало здесь.
Его снова вырвало, и он с отвращением сплюнул на землю.
- Почему вы не позволили мне умереть? - прорычал он, вскакивая на ноги.
Он ненавидел Зитеск, место, где прошла его юность, - именно там у него отняли смерть. И дали взамен чудовищно исковерканную жизнь под маской. Он проклинал город и его хозяев, проклинал магов, которые до сих пор сохраняли власть над другими несчастными чудовищами - его собратьями.
Каждый шаг к могиле давался ему с таким трудом, словно он шел по топкому болоту. Безымянный не спускал глаз с пыльного холмика, где виднелся лишь смутный отпечаток символа Воронов, выжженного на поверхности - и почти исчезнувшего за несколько недель упорной работы неослабевающего ветра.