Дом в центре   ::   Резник Леонид

— Слушай, — мой голос зазвучал веско, как он должен был звучать у Аль Капоне или Диллинджера, — я не от Тимура и даже не от Тамерлана (Валера напрягся, пытаясь вспомнить чьё же это второе имя). Я вообще по пустяку. Одна очень маленькая мелочь. Просто, не хочется потом к этому делу возвращаться. Учти, если ты меня ещё раз увидишь, то больше ты не увидишь никого. Понял?

Валера кивнул.

— Итак, запоминай. Иру Казакову знаешь? Хорошо… Так вот, ты её больше не знаешь. Она где-то есть, может быть, даже рядом с тобой стоит, но ты её не знаешь. Тебе даже не придёт в голову спросить у неё: «Который час?» Запомнил? Тогда мы с тобой больше не увидимся.

— Зачем тебе эта соска? — на лице Валеры читалось полное недоумение. — Таких на каждом углу по десять штук стоит.

— Не твоё дело. И не моё. Кому-то надо. Я просто выполняю заказ, делаю работу. А все, что я делаю, я делаю хорошо!

Шум мотора приближающегося такси совпал с моими последними словами. Я приветливо помахал рукой девицам, словно прилипшим к жёлтой стене, и быстро покинул пустырь. Чёрт с ними, они моей помощи не просили, значит, довольны своей участью.

Назавтра вечером Наташа позвонила и предупредила, что идёт ко мне в гости, притом не одна. Её знакомая, та самая, хочет меня отблагодарить. Мне было не совсем ясно, как она собирается это сделать, но я согласился. Хотя и почувствовал в душе, что знакомые у Наташи какие-то «не те».

Благодарность оказалась на удивление банальной, без всякого оттенка фривольности. Ира принесла бутылку коньяка.