Из России за смертью   ::   Рогожин Михаил

Рубцов, не раздеваясь, в ботинках улегся на заправленную кровать и задрал ноги на спинку. Найденов посмотрел в окно. На плацу несколько матросов занимались строевой. Старшина лениво подавал им команды. «Теперь уж точно влипли», — подумал майор и спросил неравномерно сопевшего подполковника:

— Что дальше будет?

— Ну и пуганый ты мужик! Не боись. Дальше фронта не пошлют.

Интересно, у них тут спирт есть? Раны промывать.

— Куда еще пить! И так народу сколько покалечил. За что?

— Не твое дело. Просто не понравились. А вообще, ничего, ребята крепкие. Особенно который стрелял. Такой и убить может. Ладно. Ерунда. С кем не бывает. Как хочешь, а я вздремну. Устал что-то.

Подполковник замолк, его беспокойное сопение перешло в негромкий непрерывный храп.

Как только Найденов лег и закрыл глаза, снова в голове все закружилось. Он вспомнил, как однажды после дождя вошел в березовую рощу, остановился, и вдруг березы поплыли перед глазами, закружились в плавном неспешном танце, гордо закинув свои зеленые светлые головы. Он упал и потерял сознание, а когда очнулся — снова шел дождь и березы озабоченно склоняли над ним свои мокрые ветки. В тот момент Найденову показалось, что жизнь прошла и вставать не имеет смысла. Он лежал, с веток вода капала прямо ему в глаза. Было спокойно, сыро и безразлично. Никаких мыслей, никаких желаний. Никакого беспокойства. Чего он ждал? Смерти? Или окончания дождя? Он просто лежал. И в глаза капал дождь. И жизнь была ненужной, чужой, нездешней.