Флаг вам в руки!   ::   Панарин Сергей

Палваныч был в доро-гущих покоях, какие видел разве чтов Петергофе, когда еще школьником ездил туда на экскурсию.

— Что за черт! — невольно вырвалось у пораженного прапорщика.

— Это я, Аршкопф, — отозвался нечистый с батистового коврика возле двери.

— А? — словно очнулся Палваныч.

— Это я, Пове… товарищ прапорщик! Аршкопф..

Дубовых застонал.

— Ты… Ой-е!.. Что со мной, где я?!.

— Как же, товарищ прапорщик? — Черт вскочил на ноги и захлопал глазенками. — Вы сами привели смиренного раба в Шабашдорф… Сегодня же полнолуние!..

Объяснение ничего не прояснило.

— Докладывай подробнее, — приказал Палваныч, морщась от мысли о том, что требует отчета у галлюцинации.

— Шабашдорф, товарищ прапорщик, — это деревня-призрак, преображающаяся раз в месяц, дабы принять слет нечисти, в просторечье шабаш.

— Слет?

— Да, сбор местного темного ордена. Ведьмы прилетают на метлах, колдуны обращаются воронами…

— Отставить доклад. Уходим.

Прапорщик встал с кровати и стремительно пересек комнату. Бес посторонился. Приоткрыв дверь, Палваныч выглянул на улицу.

Ни зарослей травы, ни гнилых заборов, ни хлипких хижин. Мощенная булыжником площадь, заставленная каменными готическими склепами. Посредине — огромный костер, вокруг которого метались в жутком танце темные фигуры участников шабаша. Возле костра, на специальном возвышении, играл маленький, но громкий ансамблик. Музыка была изрядно гадкой и нестройной.