Герои умирают   ::   Стовер Мэтью Вудринг

Вы, похоже, предпочитаете выпивку, сэр? У меня есть очень неплохое Тиннаранское бренди — не интересует?

— М-м… — протянул король неуверенно, — это не совсем то…

Бармен оглянулся через плечо на бутылки, бутылочки и корзинки с травами, рядами выстроившиеся на полках.

— Если вы хотите чего-нибудь конкретного, однако не знаете названия, не стесняйтесь, просто покажите пальцем. Если же вы не видите того, что вам нравится, только скажите — и я могу побиться об заклад, что добуду это для вас.

— Об заклад?

Улыбка бармена стала чуть фамильярнее.

— Почему бы и нет? Это ведь казино, сэр. Ну что, спорим на ройял?

Король мерзко улыбнулся.

— Идет. Мне нужна тощая розовая эльфийская сука вот такого вот роста. Откликается на кличку Кайрендал.

Бармен снова слегка нахмурился и бросил на короля холодный взгляд.

— Можете быть уверены, сэр, она уже идет, — спокойно заметил он. — А вам, вероятно, следует понизить тон.

— Да ну? С какой стати?

— С такой, что парень позади вас может вскрыть вам череп — просто чтобы проучить вас, сэр.

Король сделал поворот и едва не уткнулся носом в широкую словно баржа грудь. Он медленно поднял голову и наконец уставился в желтые, величиной с кулак, глаза тролля, ночного родственника огров, работавших тут днем. Светящиеся глаза бросали золотистый отблеск на крытые медью клыки, торчавшие сквозь дыры в верхней губе. На тролле была кольчуга, разрисованная алыми и бронзовыми цветами служащих «Чужих игр». В лапе чудища покачивался кистень размером с голову короля.