Это наша война   ::   Кукаркин Евгений

Медленно топаю со старушкой по дороге, удаляясь от тюрьмы.

– Я вижу, что ты действительно парень не плохой, – болтает со мной старушка. – Сегодня какая-нибудь машина навряд ли уедет из поселка, зато завтра рано утром в город направляется грузовик за продуктами. Если хочешь я поговорю, тебя захватят, а пока ночь переночуешь в моем доме.

– Если так, то я не против.

Впереди показались первые деревянные избы и небольшие каменные домики.

– Ух ты, за столько дней, первое жилье увидел.

– Этот поселок выстроен для семей охранников и обслуживающего колонию персонала.

– Простите, а вы кто?

– Кто– кто, старуха, бывшая жена коменданта колонии. Муженек-то, помер, царствие ему небесное, а мне некуда было уехать, так и осталась здесь свой век доживать. Начальство, в память о муже, помнит обо мне, подкармливает. Вот продукты домой тащу. Ты-то небось голоден?

– Да.

Мое вяленное мясо и рыба кончились только вчера.

– Ну вот, чего-нибудь придумаем на вечер.

Идем по поселку, все для меня, как-то необычно – где то орут петухи, скрипят ворота, дымят трубы. На улице несколько грязных детей играют в прятки. Мы подходим к черной, чуть скошенной на бок, избе.

– Сынок, ты посиди здесь на крыльце, а я сейчас через два дома сбегаю к соседу у которого машина, договорюсь о тебе завтра.

– Хорошо, бабушка.

Валюсь на ступеньки и с наслаждением вытягиваю ноги.

Она пришла минут через пятнадцать, хмурая и расстроенная.