Страница:
172 из 331
- Эй, парень!
- А? Вахтанг распахнул глаза. - Что? Что случилось?
- Не знаю, - сказал я. - Просто ты спишь не в самом удобном месте. Тебе куда, на поезд?
- Да... на поезд... - он добавил что-то по-грузински, махнул рукой и медленно встал, озираясь. - Как я сюда попал?
- Тебе лучше знать... Но если хочешь успеть на поезд - то надо торопиться. Идем?
- Идем, - сказал он.
Мы выцарапались по невысокому, но крутому склону овражка наверх. Туман расслоился: лощинка была полна и до краев, а здесь он подвсплыл вверх - так, что видимость вперед и в стороны открылась, а кроны деревьев, стоящих вдоль невысокой насыпи грунтовой дороги, размывались и исчезали. Остро пахло травой, землей, водой - всем сразу. Потом вдруг над головой возникло медового цвета свечение: где-то там, по другую сторону Москвы, солнце поднялось выше дымки, выше облака, скопившегося за ночь над городом, выше...
- Красиво, - сказал Вахтанг. - Знаешь, так бывает в горах, в горных долинах... Ты был на Кавказе?
- Нет, - соврал я.
- Значит, не видел... - он вздохнул сочувственно.
- Чем ты занимаешься? - спросил я.
- Занимаюсь? Я? Я занимаюсь... русской филологией. Да, русской филологией. - Он замолчал, нахмурился. - Извини, у меня что-то... Мы ведь знакомы?
- Более-менее. Позавчера, у костра - помнишь? Вино, песни...
- Да-да-да, помню, конечно же!
Сейчас в памяти его зияла приличных размеров дыра.
|< Пред. 170 171 172 173 174 След. >|