Каменное эхо   ::   Имранов Андрей

До того, как приехать в Джубанпоступать в академию, я жил с родителями в небольшом селении за отрогами Серых Гор. Село наше стояло посреди лиственных лесов, и, за дворами, текла небольшая, чистая и очень холодная речка. Я любил осенью стоять у воды и смотреть на плывущий мимо ковер сброшенных лиственницами иголок. Казалось, что можно выйти в самую середину, не провалившись, поверхность будет щекотно и мягко пружинить под ногами, как медвежья шкура, и речка понесет меня далеко-далеко, за гречишные поля, за холмы за ними, за пасеку дяди Миклоша и дальше - куда? А еще я думал, что иголочки похожи на людей. Сколько их остается лежать в лесу под деревьями - никто не скажет. Наверное, и слова-то такого нет, чтобы сказать, сколько. Много. Но некоторые иголки падают в воду и уплывают. Некоторых прибьет к берегу или к коряге в трех шагах от родного дерева, некоторые проплывут лигу-другую, перед тем, как прилипнуть куда-нибудь или закрутиться в омуте, намокнуть и утонуть. А некоторые -уплывут далеко, в сияющие дали, и что там с ними случится - Гор ведает. Они разные, эти иголки - одни покороче, другие подлиннее, одни прямые, другие скручены, но вот ведь что важно: это никак не влияет на то, как далеко они уплывут. И что еще важнее: кто скажет, где лучше превратиться в гумус - под родным деревом или в тыще тыщ ли от него?

В свою четырнадцатую осень я рассказал эти (и некоторые другие) свои мысли отцу. Отец вздохнул, покачал тяжелой головой и произнес: 'Не выйдет из тебя доброго селянина, не выйдет'.