Князь грязи   ::   Прокофьева Елена

Я действительно был счастлив тогда…

И каким же я был идиотом, раз надеялся, что до весны…

Это случилось 24 декабря.

Задолго до весны…

Я возвращался домой. И не поздно еще было… Но уже темно. А в подъезде свет не горел… Меня это, правда, не напрягло. Настроение у меня было в тот вечер хорошее…

Я вызвал лифт. Стоял и ждал…

А он шагнул из-за угла. Тот мужик… Молодой. Высокий.

Жилистый. Очень сильный. Угрюмый холодный взгляд. Горькие складки в углах рта.

— Лебедев Сергей Анатольевич, если не ошибаюсь? — тихо спросил он, а у меня упало сердце… И язык отнялся.

Я молча кивнул.

— Мелкий? Такая у тебя кликуха была?

В его голосе не было угрозы, но я понял, что целым мне с этого места уже не сойти.

…Кто заложил меня?

…Кривой?!!

…Он мог!

Я снова кивнул.

— Ну, а я — тезка твой: Сергей Алексеев. И Катюшка приходилась мне женой. Если б не ты, она б в тот день домой вернулась…

Я судорожно глотнул и залепетал:

— Я не… Послушайте! Я…

Но он не стал меня слушать.

Я до сих пор не знаю, почему он не убил меня. Мараться не захотел? Или — пожалел молодого дурачка? Хорошенькая жалость… Уж лучше бы убил…

Не знаю, кто ему меня сдал.

Не знаю, добрался ли он до Слона с Мариком, или — меня одного представили виновником…

И я не выдал его ментам, когда они пытались выяснить, кто меня покалечил. Я сказал, что их было трое, что я их не знаю…

Я понимаю его.