Коллекция профессора Стаха   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

— Подумайте, Омельченко, — холодно сказал он. — Мы не торопим вас. Посмотрите внимательно ещё раз: нет так нет.

Сержант на секунду закрыл глаза. Теперь он начал с крайнего справа.

Короткоухий, веснушчатый, и выражение лица безнадёжно мрачное, даже подавленное.

Нет, не он.

Второй — чёрный, с большими карими глазами.

И это не он.

Третий — крепкий парень, курносый, с волнистым чубом и мягкими, по-женски припухлыми губами.

Точно не он.

Четвёртый…

— Он! — сержант снова ткнул пальцем в Балабана. — Да, это он!

Сперва Балабан никак не отреагировал на утверждение Омельченко. Может, оно и не дошло до его сознания, потому что он пребывал в состоянии прострации: стоял бы сейчас под дулом винтовки — все равно не боялся бы. Но когда сержант отступил и заколебался, обрадовался так, что на щеках выступил румянец.

Но вот следователь что-то сказал сержанту, и тот снова повернулся к ним, их взгляды ещё раз скрестились. Теперь Балабан понял: его опознали, и это — конец…

И вдруг с облегчением подумал: он же не убил этого милиционера — таким образом, «вышку» не дадут… Он будет жить, а там поглядим. Может, попадёт под амнистию или сбежит.

Когда их выводили, оглянулся и ещё раз перехватил взгляд сержанта. Опустил глаза, не было к нему злобы: такая уж у них служба…

Конвоир приказал Балабану остаться в узком тёмном коридоре.