Коллекция профессора Стаха   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

Тот посерел, оглянулся на двух пожилых мужчин, пивших пиво в нескольких шагах, но те стояли спиной к ним. Жалобно улыбнулся буфетчице.

— Две… — еле выдавил из себя.

Буфетчица равнодушно выставила кружки — какое ей дело, кто кого угощает, пивной киоск — не павильон минеральных вод: тут всего и насмотришься, и наслушаешься…

Парень подвинул Балабану кружку, и тот едва удержался, чтобы одним духом не опорожнить её, однако злорадно усмехнулся и вылил пиво на землю.

— Что даёшь, падло! — ткнул пустой кружкой парня в подбородок. — Муха, не видишь? Заказывай ещё!

— Извините… — пробормотал тот. — Не было никакой мухи…

— Ну! — сверкнул глазами Балабан.

— Ещё к-кружку… — попросил парень.

На этот раз Балабан выпил. Хотелось заказать ещё, но увидел: к киоску направляется мужская компания. Толкнул парня в бок.

— Спасибо, — подмигнул, искоса бросив взгляд на буфетчицу.

И поспешил на берег реки.

Он нашёл тихую полянку среди кустов, растянулся на траве и незаметно заснул. Проснулся, когда уже стемнело. Домой идти не хотелось. От одной мысли об Анне и её косых взглядах стало тоскливо. Начнёт попрекать, что кормит его…

Балабан вспомнил, как беззаботно жилось ему в детстве. Отца он не помнил. Тот бросил их, когда Лесик был ещё младенцем. Мать, безумно любившая сына, работала с утра до ночи, чтобы её Лесик имел все, что пожелает. Балабан сызмальства привык ничего не делать. Мать кормила и одевала.