Крик женщины   ::   Брэдбери Рэй

Волна три раза тихо набежала на берег. Наступил полдень. Солнце краешком коснулось облаков. Мертвая зыбь гавани покачивала ослепительно белые, нагретые солнцем яхты. Ветер донес запахи жареного мяса и подгоревшего лука. Песок шелестел и колыхался, словно зыбкое отражение в огромном колеблющемся зеркале.

Радио тихонько шептало под боком. Они лежали, словно темные стрелы на белом песке, неподвижно, только вздрагивание век выдавало их мысли, только слух был обострен. Каждую секунду язык мог прокусить пересохшие губы. Едкий, острый пот выступал на бровях, чтобы высохнуть на солнце.

Он поднял голову, вслушиваясь в слепящую жару. Вздохнуло радио. На минуту он опустил голову. Она почувствовала, как он шевельнулся. Приоткрыв один глаз, она увидела, что он, подперев голову рукой, оглядывал причал, небо, воду, песок.

- Что случилось? - спросила она.

- Ничего, - ответил он и снова лег.

- И все-таки?

- Мне послышалось что-то.

- Это радио.

- Нет, не радио. Что-то другое.

- Чье-нибудь еще радио.

Он не ответил. Она чувствовала, как он сжимает и разжимает руку. Сжимает и разжимает.

- Черт возьми! - сказал он. - Вот опять.

Они оба прислушались.

- Я ничего не слышу.

- Тише, - он повысил голос. - Ради бога...

Волны разбивались о берег на миллионы осколков со стеклянным шорохом, как хрупкие зеркала.

- Кто-то поет.

- Что?

- Правда, я слышал чье-то пение.

- Ерунда.

- Нет, слушай.