Крыши   ::   Фаулер Кристофер

Харгрив с силой ухватил Баттерворта за плечо и повел за собой.

— Становится теплее, правда? — весело проговорил он. — Тело еще почти не остыло.

— Все равно оно в таком состоянии, что опознать его будет нелегко, — храбро возразил Баттерворт.

— Это правильно, — Харгрив задумчиво тер подбородок. — Человек здорово изменяется внешне, когда его лицо выворачивают наизнанку. — И он так посмотрел на Баттерворта, что тот немедленно возненавидел его, но это был единственный способ отвлечь беднягу от ужасов сегодняшней ночи, чтобы они не мучили его хотя бы дома. — Кажется, они начинают проявлять небрежность. Еще не похоже на тринадцатую пятницу? Может быть, тогда и поймаем убийц? Или попробуем определить, что происходит, и положим этому конец прежде, чем на головы пассажирам, выходящим из метро, начнут дождем валиться трупы, как во время библейского мора?

Он посмотрел, как полицейские закрывают двери машины.

— Напоминает картины Магритта, только на его жертвах котелки...

— Сэр?

Харгрив сунул руку в карман пальто и задумался.

— В таких случаях используют обычно целую армию полицейских. — Он щелкнул пальцами перед носом удивленного Баттерворта, и по его тону юноша понял, что армии не будет. — Но, конечно, этого не произойдет, потому что тогда газетки разойдутся вовсю и обвинят нас в некомпетентности.