Маг-менестрель   ::   Сташеф Кристофер

— Ну и храбрый же ты рыцарь, нечего сказать! Не стал драться, удрал!

— Я же тебе говорил, что я менестрель!

— Ой, ладно! Ты чародей, который распевает магические стишки!

— И много ты знаешь рыцарей, которые такое умеют? — поинтересовался Мэт язвительно.

— Ни одного, — ответил мантикор и сердито прищурился. — Ты каким мясцом свои мыслишки прикармливаешь, смертный?

— Жестким и жилистым, — парировал Мэт. — Слушай, если ты прав и если менестрель, читая стихи, может творить чудеса — а это бывает, я по опыту знаю, — так как же это вышло, что...

— ...что твое заклинание только придержало меня и не остановило совсем? — закончил за Мэта вопрос мантикор, и его зубы блеснули в лунном свете. — Ну, Латрурия-то погрязла в волшебстве уж скоро сто лет как, смертный, но ты забыл, какое это волшебство!

— Ты клонишь к тому, что я пользуюсь белой магией, освященной Небесами, а ей трудно вершиться в атмосфере, насквозь пропитанной Злом?

— А то почему же еще? — огрызнулся мантикор.

— Хороший вопрос, — признался Мэт.

На самом-то деле вопрос был не просто хороший, вопрос был что надо, мантикор этого просто не знал. Его волшебство прекрасненько вершилось в Ибирии, а уж эта изолированная от остального мира страна куда глубже погрузилась в пучину злого волшебства, нежели Латрурия. По крайней мере судя по тому немногому, что пока слышал о Латрурии Мэт. Нет, тут должна быть еще какая-то причина.

— Так что ты лучше брось шалить, — посоветовал мантикор.