На тверди небесной   ::   Завацкая Яна

— Ого!

Они меняются раз вшесть часов. Пока один караулит в Медиане, другой на Тверди может отдохнуть, перекусить, там все-таки спокойнее. Значит, я уже больше двенадцати биочасов здесь? Ничего себе дела. Но никогда не замечаешь времени, когда работа идет хорошо.

— А я сегодня закончила восточный квартал.

— Да, я видела. Дома немного странные, - нерешительно говорит Ашен, - то есть красиво, но как в них жить…

— А изнутри их форму можно менять, - объясняю я. Мы останавливаемся. Переходим на Твердь.

— Все в порядке?

Инза подхватывает меня за плечи. На Тверди, в Германии ночь. Сколько же это времени?

— В порядке, - говорю я, - и жрать хочется, сил нет.

— Тогда пошли, - говорит Инза, - я сейчас разогрею пиццу.

Меня усаживают. Тащат пиццу. Крепкий чай. Пицца исходит паром. Я жадно в нее вгрызаюсь. С тунцом и луком, как я люблю. Инза разливает "Дорнфельдер". Самое то. Самое то после работы - нажраться и спать.

— Иной раз вот так думаешь, - говорит Инза, - мы тут их держим, как марионеток, на нитях. Мы создаем образы - они их ловят и пишут… и пишут. Думают, что они творцы, а на самом деле…

— А на самом деле люди разные, Инза, - я давлюсь куском пиццы, - есть и творцы. Есть те, кто на наши фантомы, знаешь, кладет с прибором. И это хорошо, потому что иначе земляне бы всякой самостоятельности лишились. Есть те, кто только сам может сочинять. Кто независим и ничего от других не принимает. Просто наблюдает жизнь. А есть - талантливые… гениальные даже.