На тверди небесной   ::   Завацкая Яна

На ступеньке под ней осталась от меня капелька крови - запачкала все-таки. Ну ладно, вытрут. Я озабоченно осмотрела промокшую повязку. Я плохо затянула, левой-то рукой. Еще надо будет что-то наврать об этом родителям Игоря.

К счастью, Ирма Викторовна сразу узнала меня. Игоря дома не было. Его отец, Петр Андреевич, с солидным брюшком и в клетчатой рубашке, долго и обстоятельно выспрашивал у меня о подробностях аварии, случившейся - вот несчастье! - с моей "Ауди" прямо на въезде в Верль. Я сидела на кухне, а запасливая Ирма Викторовна уже вытащила домашнюю аптечку, упаковала в нее привезенные мной фестал и нош-пу ("Вот спасибо-то, а то я и не знаю, что тут покупать, а как желчный прихватит…"), достала бинт и делала мне вполне приличную перевязку, только иногда приходилось делать ей разные указания. Я так и не придумала, каким образом можно так повредить руку при аварии, но к счастью, родители Игоря не судмедэксперты (и вообще не медики) и подробностей никаких не уточняли. Подавляя естественное желание заорать от боли, я требовала бинтовать потуже, и может быть, слегка даже перестаралась, но очень уж важно остановить все-таки кровотечение.

Петр Андреевич, узнав все вымышленные подробности столкновения машин (я постаралась прикинуться блондинкой и не вдавалась в технические детали), крякнул, пожелал спокойной ночи и ушел в спальню - ему завтра вставать рано. Ирма Викторовна уже выставила передо мной остатки ужина - разогретые маленькие тефтели, картофельное пюре. Чай! Горячий и сладкий, в больших количествах.