Наёмник   ::   Смит Уилбур

Пулеметчики закутались в зелено-коричневые плащ-палатки, все недавние восторги были забыты. "Они как кошки, - подумал Брюс, - не выносят, когда их мочат".

- Уже половина шестого, - нарушил молчание Майк. - Думаешь, успеем к узлу Мсапа до темноты?

- При такой погоде стемнеет уже к шести. - Брюс взглянул на низкие облака. - Я не хочу рисковать ехать в темноте. Это граница расселения балуба, а прожектором пользоваться мы не можем.

- Будем останавливаться?

Брюс кивнул. "Совершенно глупый вопрос", - раздраженно подумал он. Затем понял, что раздраженность является следствием пережитой опасности и попытался загладить вину разговором.

- Мы уже совсем близко. Если тронемся с первым светом, достигнем Мсапа к восходу.

- Господи, как холодно, - поежился Майк.

- Либо слишком холодно, либо слишком жарко, - согласился Брюс. Он понимал, что болтливость - это тоже реакция на пережитое, но остановиться не мог. - Это одна из характеристик нашей замечательной планеты: нет ничего умеренного. Слишком жарко, или слишком холодно; ты либо голоден, либо обожрался; либо всех любишь, либо ненавидишь весь мир.

- Как ты?

- Черт возьми, Майк! Ты хуже бабы! Можешь ты вести разговор, не переходя на личности? - Он чувствовал, что начинает выходить из себя. Было мокро, холодно, и очень хотелось курить.

- Философские теории непременно должны подтверждаться практикой, уточнил Майк. На его широком лице мелькнула тень удивленной улыбки.

- На этом и остановимся.