Наковальня звезд   ::   Бир Грег

— Двадцать два дня.

— Мартин.

Небольшая боль в руке ничего не добавила в общей боли во всём теле. Покалывание, острая боль, кости размалываются, в глазах только белая пелена и больше ничего.

Затем отблески света. Дождь, стучащий по шоссе на пути в Орегону. Отблески света в салоне машины — на полу. на потолке, везде.

— Привет.

Недолго осталось стоять в очереди смерти.

— Привет, — ответил он. Голос звучал гулко, подобно стуку камню, падающему со скалы.

— Ты выглядишь паршиво, мой друг.

Кто это? Кто-то знакомый?

Тень на свету. Другая тень.

— Я ничего не вижу.

— Знаете ли вы, что оба были мертвы? Я имею в виду фигурально. Ваши сердца остановились, но последняя остающаяся в корабле энергия окутала вас полем, так, чтобы вы не смогли сгнить. Какая-то неправдоподобная история, неправда ли? Так что придётся жить дальше, Мартин.

Кто бы мог так разговаривать?

Джой Плоский Червяк.

— Я на корабле? — спросил Мартин. — На «Борзой»?

— Мы подобрали вас пять дней назад. Ваши раны заживают. Вы выглядите уже лучше. Мы подобрали ещё четыре корабля. Спасено семь человек и семеро Братьев.

— Ариэль…

— Она жива. Но это все просто чудеса, Мартин.

Он увидел лицо Джоя более резко.

— Война7

— Она до сих пор продолжается. Мы до сих пор здесь, — Резко-проявившееся симпатичное лицо Джоя — брови дугой, широкая улыбка. Он крепко сжал ладонями руку Мартина.