Любовники чертовой бабушки   ::   Милевская Людмила

Оставшийся участок пути я предавалась размышлениям на тему «не свихнулась ли я?» Очнулась лишь у своей двери — к действительности меня вернул каркающий голос Выдры:

— Ключ!

— Зачем? — удивилась я, толкая дверь ногой и с ужасом обнаруживая, что она закрыта.

Выдра злорадно уставилась на меня. Не знаю, поняла ли она, чем продиктован мой ужас, но пожирала глазами (зараза!) меня с жадностью необыкновенной. Нет, все-таки она дрянь — так радоваться чужим неприятностям. Но кто же закрыл мою дверь?

Я с победоносным видом достала сумочку, из сумочки — ключ, но поскольку пользовалась им чрезвычайно редко, замок открыть не смогла. Дверь открылась без моего участия: с помощью ключа и Коли.

Выдра шепнула мужу, но так, чтобы и я могла слышать:

— Ее ли это квартира? Он удивился:

— Почему у тебя возникают такие вопросы?

— Потому что дверь не ее, это точно. Разве ты не видел: она понятия не имеет, какой стороной вставлять в скважину ключ?

— Нервничает, и это нормально, — вошел в мое положение Коля.

— Ты бы тоже нервничал, если б ломился в чужую квартиру, — злорадно отметила Выдра.

Я оставила ее ремарки без комментариев, поскольку моя принадлежность к этой квартире была очевидна: в гостиной половину стены занимал мой портрет — подарок второго мужа. Кстати, это единственное, чем он меня одарил (если не учитывать венерического заболевания, которое и послужило причиной развода). Ну, да мир его праху.

Открыв дверь, я первым делом метнулась к шубе.