Страница:
3 из 44
Не белели на них занавески, не выглядывал на улицу цветок, и чувствовалось, что нет ни одной картины на стенах его комнат, не стоят шкафы с книгами, не лежат на полу коврики. Холодом и пустотой веяло из окон дома номер семнадцать. Но чем же привлек меня этот дом?
Кто-то остановился, посвистывая, рядом. Я оглянулся. Молодой человек в черном узком пальто и широкополой шляпе тоже смотрел на дом.
– Кто тут живет? – спросил он. – Не знаете?
– По-моему, никто не живет, – ответил я.
Он вытащил сигару и с залихватским видом сунул ее в рот. Пижон, подумал я.
– Курите? – Он сделал движение достать другую сигару.
– Нет, спасибо.
Мне бы повернуться и уйти. Но как-то неловко было это сделать, когда с тобой вступили в разговор. Никто еще не заговаривал со мной на улице в Риге, и, если молодой человек рижанин, его обращение ко мне следовало принять за знак благосклонности.
Он ловко откусил кончик сигары и задымил, распространяя крепкий, но ароматный запах.
– Этот дом реставрируется, – сообщил он тоном знатока, – здесь будет приемная.
– Какая приемная? – спросил я.
Он пожал неопределенно плечами и оглядел меня с головы до ног.
– Я думаю, вы архитектор. – В его разговоре чувствовался прибалтийский акцент.
– Нет, – ответил я, немного помедлив, – не архитектор.
– Я уж подумал, раз вы глядите на дом, то, наверно, интересуетесь архитектурой.
– Да нет, отчего же… – пробормотал я. – А вы архитектор?
– Увы! – Он засмеялся.
|< Пред. 1 2 3 4 5 След. >|