Последний Меч Силы   ::   Геммел Дэвид

Гриста понудил себя встать, зашатался, потом поглядел вокруг. Поле усеивали трупы, и между ними бродили сакские женщины, разыскивая тела любимых и близких.

— Зачем ты меня пощадил? — крикнул Гриста, оборачиваясь к королю.

Но тот лишь улыбнулся и, окруженный своими телохранителями, направился к алому шатру за полем у журчащего ручья.

— Зачем? — взревел Гриста, падая на колени.

— Думаю, он и сам все знает, — произнес чей-то голос, и Гриста поднял глаза.

Перед ним, опираясь на покрытый искусной резьбой костыль, стоял британец средних лет с клочковатой светлой бородой, серебрящейся сединой. Гриста заметил, что левая нога у него была искривленной, с вывернутой стопой. Он протянул Гристе руку, но сакс словно не заметил ее и поднялся на ноги сам.

— Он иногда следует своим предчувствиям, — мягко сказал хромой. В его почти бесцветных глазах не было и тени обиды.

— Ты из племен? — спросил Гриста.

— Бригант.

— Так почему ты служишь римлянину?

— Потому что эта земля — его и он — эта земля.

Меня зовут Прасамаккус.

— Так, значит, я жив из-за каприза короля.

— Да. Я был с ним, когда ты ринулся на стену щитов. Безрассудный поступок.

— Я безрассудный человек. И что он намерен сделать с нами теперь? Продать в рабство?

— По-моему, он намерен оставить вас жить в мире.

— Почему он совершает такую глупость?

Прасамаккус прохромал к валуну и сел на него.