Страница:
177 из 416
Карусель желтых листьев,
как картина известного художника кисти, —
мелькнули в его голове удачно сложившиеся строки.
— Тьфу! — сплюнул он, прогоняя охватывавшее его вдохновение.
— Идиотизм. Правду Анна говорила — графоман я. Интересно, это лечится?
* * *
— Что со мной такое? — присев на парапет набережной, тоскливо проговорил Никита. — Был я нормальным парнем, даже, как говорили, не лишенным таланта. Писал себе книжки, стишки. Может быть, со временем и писатель из меня получился бы самый настоящий, если бы не акулы бизнеса. А сейчас я прямо бандит какой-то. Мужика ограбил. С другой стороны, если бы не ограбил, куковал бы сейчас в отделении. Далеко в том наряде, в каком я был, я б не ушел. А сейчас куда?
На этот вопрос у Никиты был только один ответ — домой.
Он спрыгнул с парапета, сунул руки в карманы и пошел в нужном ему направлении.
«Тетка Нина в деревню укандехала опять, — крутились в его голове мысли. — То есть что это я говорю — не укандехала, а уехала. Откуда у меня этот дурацкий жаргон? „Укандехала“ какая-то. Черт, а откуда тогда з нашей с ней квартире мужик, который на моей кровати бабу харил? Ой, а может быть, тетка Нина каких-нибудь знакомых своих пустила? А я приперся пьяный и разогнал их? За что в ментовку и угодил? Вот стыдно-то будет. А может быть, я вообще не в свою квартиру попал? К соседям, например. Или вообще в другой дом меня занесло. Ладно, выясним. Идти мне все равно больше некуда».
|< Пред. 175 176 177 178 179 След. >|