Ментовская мышеловка   ::   Рокотов Сергей

Вдали слышались голоса догоняющих.

Виктор стал карабкаться вверх, потом бежал по густому еловому лесу и наконец увидел вдалеке просвет. Он побежал туда. Это была проселочная дорога. Безусловно, преследовавшие его должны были тоже появиться здесь. Виктор выскочил на дорогу. Что-то надо было делать, как-то выбираться из этих мест. Денег у него не было, да и вряд ли бы кто-то остановился при виде его, запыхавшегося, грязного, в рваном плаще.

Виктор услышал шум мотора. По шоссе в его сторону двигалась "Вольво-740". Что делать? Рискнуть? А вдруг в ней уже находятся менты, которые вышли на дорогу с той стороны и сели в эту машину? Но оставаться здесь тоже рискованно.

А, ладно! Он выскочил на обочину и поднял руку.

Да бесполезно. Такие крутые никогда не возьмут бродягу на проселочной дороге.

И тем не менее машина остановилась. За тонированными стеклами Виктор увидел седого мужчину лет пятидесяти в очках. Больше в машине никого не было. Мужчина внимательно смотрел на Виктора. Потом приоткрыл правую дверцу.

- Садись, - негромким, но очень твердым голосом произнес он.

Виктор, не говоря ни слова, сел в машину, его тело погрузилось в велюр сиденья, он откинулся на мягкую спинку и тяжело дышал, ничего не говоря.

Водитель продолжал изучать его.

- Вы куда едете? - спросил наконец Виктор. - Подвезите до Москвы, тут, понимаете, на меня напали, ограбили...

Водитель молчал. Виктор поглядел на него.