Разорванный мир   ::   Завацкая Яна

Как обычно в последние дни, он тянул сосном до того момента, когда уже станет невмоготу, когда веки сами сомкнутся, и под ними не вспыхнут яркие картины, и сновидения не придут... Один из наркоманов лежал на голой земле, уже под кайфом, не чуя холода. Второй обнажил страшное исколотое, перевитое воспаленными бугристыми жилами предплечье, его приятель взял шприц. Хэлл отвернулся. Смотреть было неприятно. Парни были тощие, кожа туго обтягивала черепа,в глазницах сверкали страшные провалы, одежда, напоминающая лохмотья, болталась на мослах... Такие долго не живут. Хэлл уже встречал таких и знал, их зовут доходягами, они, пожалуй, самые безобидные здесь, но вот связываться с ними нельзя, заразишься их немочью, их тягой к смерти, и однажды захочется воткнуть в руку грязный шприц. У третьего наркомана обе руки гнили, он колол сам себе в бедро... Где они достают эту заразу? Сами, наверное, готовят, мака здесь полно.

- Попробуй, парень, - ласково сказал наркоман, - У нас еще есть. Попробуй, это в кайф. Забудешься хоть.

Хэлл помотал головой. Нет. Пока еще нет. Может быть, позже он все равно к этому придет. Последнее время он постоянно чувствовал какое-то темное крыло над головой, закрывающее даже летний полдень. Понимал, что это значит - скоро его застрелит кто-нибудь, или он заболеет и умрет, или, может, арвилонки возьмут в плен и расстреляют или просто убьют случайно, здесь линия фронта совсем рядом, их части где-то расположены. Холодно... Он поплотнее закутался в одеяло, и вдруг увидел метку на уголке.