Разорванный мир   ::   Завацкая Яна

Яне могу, я думаю о том летчике, и мне кажется - это ты.

- Я ведь не летчик.

- Все равно, он такой же. Может, его кто-то любит.

Мартин обнял ее. Чена отстранилась.

- Ты что?

- Мне почему-то кажется... Я не могу. Может быть, сегодня, после Эйлин. Мне кажется, в этом есть что-то нехорошее.

- Ты мне веришь? - Мартин смотрел ей в глаза.

- Да, конечно.

- В этом нет ничего нехорошего. Это тебе внушили. Тебе так кажется. Это ведь любовь, что в ней может быть нехорошего.

- Да, ты прав, - Чена приникла к нему. Мартин жадно поцеловал ее губы, стал расстегивать рубашку. Чена не возражала, но и не помогала ему. С замиранием сердца она ждала, что будет дальше. Мартин снял с нее куртку, рубашку, лифчик. Потом стащил свою футболку. Чена впервые видела его при свете дня обнаженным. На плечах, на руках, груди Мартина белели зажившие разнообразные рубцы и шрамы.

- О Господи! Что это? - Чена знала, как выглядят шрамы от пуль, и это было не похоже. Она даже забыла о собственной наготе.

- А, это, - Мартин мельком взглянул на себя, ему явно было неприятно, - Ерунда. Это в армии.

- Тебя били? Кто?

- Ну, наши. Старослужащие. Так у нас положено. Учили уму-разуму.

- Ничего себе учили!

- Но это нормально, Чена. С нами иначе нельзя.

- Почему ты так говоришь, - Чена отшатнулась, - Что ты, я не понимаю сумасшедший, маньяк, ты иначе дисциплине не подчинился бы?

- Я бы подчинился. Но у нас люди разные. Поэтому иначе нельзя.