Русские навсегда   ::   Косенков Виктор

Тепло, ласковый домашний свет, все это убаюкивало его. Мир снова стал большим, добрым и качался… Качался…



31.

Каким образом он оказался под одеялом, Сергей вспомнить не смог.

В определенный момент на реальность, до этого размытую, кто-то навел резкость, и картинка прояснилась.

Сергей лежал на диване. Укрытый коричневым военным одеялом. Под голову были заботливо подложены подушки. Свет притушен. Только несколько свечей в пузатых стеклянных подсвечниках освещали комнату. Ковер на стене, полки с книгами каких-то философов, выставленные скорее для интерьера, чем по надобности. К чему держать бумажные книги, если крупные собрания сочинений с иллюстрациями и огромным массивом критических статей вмещаются на один диск. Официально. А для солидной библиотеки достаточно десятка дисков «левых».

Под потолком болталось что-то, отдаленно напоминающее медузу, видимо, люстра. В остальном, если не считать пары кресел и крохотного журнального столика, комната была пустой.

«Странно, – подумал Сергей, сбрасывая одеяло. – Где остальные?»

Он помнил, правда, смутно, как вчетвером они ввалились в эту квартиру, как он упал прямо на пороге. Потом помнил чьи-то руки, кажется, женские. Его раздевали. Он порывался встать. Почему-то хватался за штаны. Еще Сергей помнил голос, нежный, спокойный.

«Ерунда какая-то… Уложили, будто я больной какой-то… Где Ромка? Он же совсем плох был…»

Сергей вскочил с дивана.