Страница:
175 из 468
Михалыч сгреб в охапку уже спящего Гришу и, шатаясь, выбрался из кухни.
– Спать, Гринька, спать… – бормотал полковник. – Все вокруг спать должны, будто бегемоты…
– Интересно, где Гришка такого человека подхватил? – спросила Оля.
Сергей пожал плечами.
– Я Михалыча давно знаю… Он хороший. Жизнь прожил такую, что обалдеть.
– Ну, еще не прожил, по-моему.
– В смысле?
Оля оперлась локтем на голую коленку и сложила кисть так, что Сергею показалось, будто она держит в пальцах сигарету. Она поймала его взгляд, улыбнулась, положила руки на коленки, как примерная школьница. Получилось… наоборот. Сергей внутренне напрягся.
– Курила раньше. Бросила вот, а привычка осталась. Знаешь, память тела.
– Да, я слышал…
Они замолчали. По телевизору талдычили что-то насчет погоды. Какие-то циклоны несли куда-то массы воздуха, огромные, абстрактные, но вполне ощутимые. Земля существовала по своим законам, двигалась, дышала… жила. А два человека сидели на маленькой кухне и молчали.
Наконец Ольга тряхнула головой, словно прогоняя какое-то воспоминание.
– О чем мы говорили?
– Что-то про Михалыча, – неуверенно ответил Сергей.
– Ах да! Рано ты его хоронишь!
– Я?
– Ну да. Ты сказал, мол, жизнь он прожил.
– Да…
– Мне кажется, что у него еще впереди все. Он живой… Ну как тебе объяснить?… Живой. Живет. Не в прошлом, «прожил», а в настоящем – «живет». Сейчас живет интересно, полно.
|< Пред. 173 174 175 176 177 След. >|