Страница:
72 из 468
– Все, ребята, – сказал мужчина, отходя от коробок. – Сосите ваш пузырь. Как договаривались.
Он ткнул початую бутылку какому-то мужичку и ушел в темноту. За спиртное тут же разгорелась небольшая потасовка, бесшумная, словно крысы сцепились за кусок сала, и такая же злая. Потом пузырь достался самому сильному и авторитетному.
– Ша! Всем хватит!
Мужчина тем временем вернулся в подъезд дома напротив, из которого и вышел.
– Дай погреться, Михалыч, – обратился к нему Роман.
– Нету, – Михалыч развел руками.
– Опа! А где?
– Там, – Михалыч махнул в сторону копошащихся в снегу темных теней.
– Ох елки! – Рома прильнул к стеклу узкого подъездного окна. – Ты что же?! Бомжам коньяк отдал?! Е-мое…
Затем Рома сделал неправильные выводы.
– Или отобрали? – Он дернулся, было, вниз, на улицу, но рука Михалыча его остановила.
– Сам отдал. К вещам пускать не хотели.
– Так ты б дал им раза…
– На хрен надо, блох потом выводить. Они ж больные все. Да и… знаешь… мы тут коньячком греемся, а они в шмотках да мусоре роются. Какое-то чувство социальной справедливости взыграло. Отдал я, на фиг. Пусть дернут. Мы, поди, не подохнем?
Михалыч, словно бы за поддержкой, посмотрел на Сергея.
– Не сдохнем, Михалыч. Не сдохнем, – подтвердил тот.
Роман промолчал.
– Чего там в коробках было? – поинтересовался Сергей.
– Барахло. Женские шмотки. Духи там. Пеньюары. Пара дисков, книги. Статуэтка какая-то. Одно слово – барахло.
|< Пред. 70 71 72 73 74 След. >|