Ржавое зарево   ::   Чешко Федор

Почему?

И почему он так вот вдруг ушел? Стрелы закончились? Интересно, у кого еще, кроме Белоконя, такая привычка: если иметь при себе стрелы, то не более трех? И завеялся он куда-то еще до света… Не сюда ли?

И Векшин припадок уж чересчур был нелеп да вздорен… Ишь ведь, умельца какого-то себе в Приильменьи выдумала…

Или не выдумала?



1

То не буйный ветер в чаще гудет,

Не зверина в буреломе ревет,

Не воронья туча грает,

И не молодец гуляет —

Переполнена корчага улочкой бредет.

Сиплый вой, в котором лишь с немалой натугою можно признать людское пение; смачное чавканье раскисших лаптей по жидкой грязи; надоедливый шум дождя… Проклятый дождь — он что, вознамерился идти вечно?.. Трижды проклятая грязь… Трижды по трижды проклятая жизнь — покуда еще коротковатая, но уже успевшая опостылеть, беспросветная, как низкое кудлатое небо, унылая даже в разгульности своей, как эта песня, самовольно рвущаяся из глотки, надорванной едким дымом плавильного горна.

В той корчаге то туды, то сюды

Колыхаются хмельные меды.

Уж они бурлят да бродят,

Хоровод со снедью водят —

Знать, хотят пойти наружу, натворить беды. 

Только нам ли с той беды горевать?

Выйдет убыль — враз пополним опять.

Как не пить, коли подносят?

Как не петь, коль сердце просит?

Эвон псы нам подвывают… Эка благодать!

А дождь все льет и льет. Унылый, тоскливый, вялый.