Спасатель - 2. Гиблое место   ::   Романченко Вячеслав

Мысли медленно ворочались в голове, словно мухи, попавшие в варенье. Какой-то светлый прямоугольник над головой… Что это? Люк?.. Открытый люк. Фу ты, черт…

– Монах… – с трудом разлепив засохшие губы, попробовал позвать я. – Витя… вы… где?

Ответа не было.

Я попробовал пошевелиться. Тело нигде не отозвалось острой болью. Кажется, переломов нет. Медленно подняв почему-то очень тяжелые руки, поднес их к лицу. Потом осторожно приподнялся на локтях и сел. В голове звенело, перед глазами плавали круги. Черт возьми, жив… Но где же ребята? И почему так… тихо? Нет… не тихо. Сильный шум в ушах…

Прислонившись спиной и затылком к борту, я осмотрелся, стараясь делать минимум движений, и едва поворачивая голову. Где же… ага, вот он! Светло-серый контейнер аптечки висел рядом, и до него можно было дотянуться.

Защелка фиксатора никак не хотела поддаваться непослушным пальцам, я провозился с ней несколько минут, то и дело отдыхая. Наконец крышка открылась.

Зажав в пальцах шприц-тюбик, я с силой вогнал иглу в ногу, пробив защитную ткань скафандра. Выдавил содержимое. Так, порядок, теперь нужно просто подождать минуту-другую, пока не начнет действовать стимулятор…

Вскоре я смог встать и выглянуть наружу. Туман рассеялся, оставалась лишь легкая дымка. Сильно тянуло гарью.

Я оглянулся. Мне довелось повидать немало, но сейчас меня едва не вывернуло. Неподалеку дымился остов американского вездехода, из распахнутого люка свешивался почерневший труп.