Станция смерти   ::   Морвуд Питер

Джосс взял еще один хвостик и стал медленно жевать, глядя на Ивена. У того выражение лица было спокойным.

– А я все равно считаю, что ты зря споришь, – сказал Ивен.

– Кто тебе сказал, что я спорю? – не понял Джосс.

– Да ладно, ты наверняка высчитывал результат на компьютере, пока мы сюда летели.

«Смиту» в это время принесли стакан. Как бы он сам это ни называл, но водка в его стакане никогда не была ближе к Москве, чем этот астероид. Он откинул голову и отпил больше половины, не останавливаясь, затем поставил стакан и смачно отрыгнул. Джосс, жевавший хвостик, от комментариев отказался.

– Вы что, ставите на лошадей? – резко спросил «Смит» у Джосса.

– Нет, на бейсбол, – ответил тот.

«Смит» засмеялся.

– Детский спор, – сказал он вполголоса, потом повторил громче, чтобы все в баре услышали: – Детский спор! Господин полицейский спорит как ребенок!

Джосс пытался держаться спокойно.

– На что же спорите вы? – спросил он.

– На лошадей, на бои, на того, кто вернется, – ответил «Смит».

Джосс кивнул. Он знал, что каждый год определенный процент добытчиков не возвращался. Он знал также, что люди, которые делали ставки, в ряду подозреваемых стояли первыми. Но не стал об этом напоминать.

– Ну и как, успешно? – поинтересовался он только.

– Глупый вопрос, – сказал «Смит», – люди теряют друзей…

– Кто-то теряет друзей, а кто-то не любит проигрывать, – заметил Джосс.

«Смит» усмехнулся в бороду.