Священный огонь   ::   Стерлинг Брюс

– Кстати, – наконец проговорила Мерседес, – в ванной комнате опять завелась эта гнусная плесень. Где вы гуляли?

– Я гуляла по городу, просто для моциона, – пояснила Миа. – И вытерла ноги у входа.

– Постарайтесь оставлять туфли у входа, ладно? И не принимайте долго душ. С этими грибками одна морока.

– Хорошо. Я так и сделаю.

– А теперь мне пора идти, – заявила Мерседес и встала. – Меня ждет другой клиент. Но вы можете мне позвонить, если вам что-нибудь понадобится. Звоните мне в любое время. Не стесняйтесь. Я люблю, когда мне звонят.

– О'кей, офицер, – откликнулась Миа.

Мерседес подкрасилась, собрала свои вещи и ушла.

Мартина Уоршоу похоронили в полдень двадцать первого на старом кладбище в Пало-Альто. День выдался ясный и солнечный, а земля на месте прежних чумных могил еще никогда не выглядела столь зеленой, спокойной и взывавшей к размышлениям о вечности. Среди собравшихся Миа не заметила ни одного знакомого лица. Да и ее здесь никто не знал или не потрудился узнать.

Все девятнадцать стариков, пришедших на похороны, были в высшей степени типичны. Как звезды Голливуда, они никогда не боялись ножа хирурга. Красивые люди всегда с особой охотой стремились продлить собственную молодость. Пятьдесят лет назад эти люди стали первыми добровольными жертвами медицины. Но сейчас они вполне естественно и неизбежно состарились.