Танцор меча (Легенды о Тигре и Дел - 1)   ::   Роберсон Дженнифер

и был бы таким же нетребовательным.

Воздух плывет. Вы смотрите вперед и видите ровный горизонт, ровное небо, ровный цвет. Вы чувствуете как из вас пьют жизнь, высасывая влагу из кожи до тех пор, пока вы не поймете, что превратились в сухую оболочку, готовую рассыпаться на миллион частей при первом же порыве ветра. Но ветер не подует, и молитесь, чтобы его не было, потому что ветер - это начало самума, это летящий песок, острый как зубы кумфы, который въедается в вашу плоть.

Я посмотрел на Дел, вспомнил свежесть ее бледной кожи и понял, что не хочу видеть как она обгорит, потрескается и покроется рубцами.

Мы пили мало, но вода из фляг исчезала на удивление быстро. Даже если воду расходовать аккуратно, через некоторое время, к своему ужасу, понимаешь, как мало ее осталось. Знание того, что она здесь, под рукой, и можно сделать глоток, терзает сильнее чем жажда. Пока вода у вас есть, ваша рука тянется к ней. Это проверка на силу воли, и множество сильных на вид людей ее не выдерживали. Дел выдержала. Но воды оставалось все меньше.

- Почти добрались до колодца, - нарушил я тишину. - Впереди.

Она вздрогнула от неожиданности и подняла голову.

- Где?

Я показал.

- Видишь темную линию? Это насыпь из камней вокруг колодца. Вода не лучшая, чуть солоноватая... но мокрая. Сойдет.

- У меня еще осталось во флягах.

- У меня тоже. Но здесь просто так мимо воды не проходят. В Пендже ничего лишнего не бывает.