Страница:
180 из 380
— Чего ж не объявляются?
— Может, и объявляются.
— Лично я ни разу не видел.
— А ты возьми да сходи на стрельбище. Сегодня ночь подходящая. Да и вообще… сентябрь.
Парторг сплюнул.
— Мало ли что с пьяных глаз покажется.
— О чем это вы? — спросил Андрей…
— Есть тут одна легенда местная, — сказал парторг. — Будто старик появляется.
— Какой старик?
— Призрачный. В одних трусах, или как там называется. Вроде этого, индийского революционера, как его… босиком ходил. Убили которого. Имя такое нерусское.
— Махатма Ганди?
— Во-во. Махатама. Только все, кто этого Махатаму видел, были э… не совсем трезвы.
— А, вот оно что.
— Не веришь? — спросил Рустам.
— Почему бы и нет? — рассудительно сказал Андрей. — Вон по Европе призрак ведь бродил. А в Сибири места куда больше.
— Эх, — вздохнул парторг. — Нельзя смеяться над марксизмом. За него столько народу перебито, не сосчитать. При царе у нас в деревне народу вдвое больше жило, чем сейчас. Что, зазря сгинули, скажешь? Ученый называется…
— Ученый должен проверять, — возразил Андрей.
— Марксизм?!
— Нет, марксизм сегодня не успею. Я про стрельбище.
Парторг тряхнул бутылку.
— А, это. Давай проверяй. Пить все равно нечего.
Стрельбище находилось за сопкой, километрах в пяти от деревни. Рустам заставил грузовик карабкаться в гору до тех пор, пока от крутизны не заглох мотор. Скрежетнул ручной тормоз, наступила тишина.
|< Пред. 178 179 180 181 182 След. >|